Il manifesto del ritorno

Non devi sempre andare avanti.

A volte, la cosa più coraggiosa è tornare.

Torna al tuo respiro.

È sempre lì, ad aspettarti. Non ti ha mai lasciato.

Torna al tuo corpo.

Non è un progetto da correggere.

È una casa da abitare.

Torna al tuo piatto.

Non come a un campo di battaglia.

Ma come a un piccolo altare quotidiano.

Non contare. Ascolta.

Non pesare. Senti.

C'è un'intelligenza antica nel tuo intestino.

C'è una memoria di calma nel tuo sistema nervoso.

Lasciali parlare.

Tieni un'ancora vicina. Sempre.

Per me, è il limone.

Sono portoghese. Vivo in Sicilia.

E no, non è sempre facile essere lontana.

Ci sono giorni in cui la lingua pesa.

In cui il sole è troppo forte e il mare troppo grande.

Giorni in cui il mio corpo sente la mancanza di un pane, di una voce, di un modo di dire che qui nessuno capisce.

In quei giorni, prendo un limone di Sicilia tra le mani.

È acido. Come la nostalgia.

È luminoso. Come la vita che ho scelto.

Ha la buccia spessa, come la pelle che ho dovuto farmi.

E dentro, è succoso, vivo, generoso.

Come noi, donne che vivono tra due terre.

Il limone mi ha insegnato questo:

non devi scegliere tra l'acido e il dolce.

Puoi tenere entrambi nella stessa mano.

Puoi sentire la mancanza del Portogallo

e allo stesso tempo amare profondamente questa terra che ti ospita.

Puoi essere straniera e appartenere.

Puoi essere saudade e sole.

Per questo lo metto in tutto.

Nell'acqua del mattino, nelle palline, nelle mie pause mindful.

Non è solo un frutto.

È il mio modo di dire: sono qui. Sono rimasta. Ho messo radici, ma non ho dimenticato da dove vengo.

E quando tu, che leggi, ti senti divisa a metà,

trova il tuo limone.

Qual è il tuo piccolo gesto che ti riporta a casa, dentro di te?

Non devi guarire tutto oggi.

Devi solo fare una scelta piccola, gentile, costante.

Un bicchiere d'acqua al mattino.

Tre respiri prima di rispondere.

Uno spuntino mangiato con le mani, non con la fretta.

La costanza è una forma d'amore.

La perfezione è una forma di paura.

Scegli l'amore.

Ogni volta che torni, ti ritrovi.

Un po' più intera. Un po' più tua.

(English version)

The Manifesto of Return

You don't always have to move forward.

Sometimes, the bravest thing is to return.

Return to your breath.

It is always there, waiting for you. It never left you.

Return to your body.

It is not a project to be fixed.

It is a home to inhabit.

Return to your plate.

Not as a battlefield.

But as a small daily altar.

Don't count. Listen.

Don't weigh. Feel.

There is an ancient intelligence in your gut.

There is a memory of calm in your nervous system.

Let them speak.

Keep an anchor close. Always.

For me, it is the lemon.

I am Portuguese. I live in Sicily.

And no, it is not always easy to be far away.

There are days when the language feels heavy.

When the sun is too strong and the sea too vast.

Days when my body aches for a bread, a voice, a way of saying things that no one here understands.

On those days, I hold a Sicilian lemon in my hands.

It is sour. Like nostalgia. Like _saudade_.

It is bright. Like the life I chose.

Its skin is thick, like the skin I had to grow.

And inside, it is juicy, alive, generous.

Like us, women living between two lands.

The lemon taught me this:

you don't have to choose between sour and sweet.

You can hold both in the same hand.

You can miss Portugal

and at the same time deeply love this land that hosts you.

You can be a foreigner and belong.

You can be saudade and sunshine.

That's why I put it in everything.

In my morning water, in my little lemon balls, in my mindful pauses.

It is not just a fruit.

It is my way of saying: I am here. I stayed. I put down roots, but I did not forget where I come from.

And when you, reading this, feel split in half,

find your lemon.

What is your small gesture that brings you home, inside yourself?

You don't have to heal everything today.

You just have to make one small, gentle, consistent choice.

A glass of water in the morning.

Three breaths before answering.

A snack eaten with your hands, not with hurry.

Consistency is a form of love.

Perfection is a form of fear.

Choose love.

Every time you return, you find yourself again.

A little more whole. A little more yours.